El diario de un escritor frustrado

TL; DR: Has construido una prisión hermosa hecha de lomos de libros. Te has convencido de que solo lo encuadernado merece tu atención, que todo lo demás es ruido inferior. Tu propia ignorancia está a punto de abofetearte en la cara. Este es el testimonio descarnado de lo que significa confundir el fetichismo del objeto con la búsqueda de la verdad. Una autopsia de tu propio purismo intelectual. La Seducción de Tu Cárcel Dorada Eres uno de ellos. Lo sabes. Un purista de los de verdad, de los que suben fotos de estanterías a Instagram como quien muestra cicatrices de guerra. “Yo solo leo libros”, dices con esa sonrisa de superioridad moral que te da creerte guardián de algo sagrado. Es mentira. No lees solo libros. Te masturbas intelectualmente con ellos. Porque hay una diferencia brutal entre leer y acumular páginas. Entre buscar conocimiento y coleccionar objetos de prestigio cultural. Tú haces lo segundo mientras te mientes diciéndote que haces lo primero. Tu biblioteca es ...

TL; DR: Esto no es un artículo sobre inteligencia artificial. Es un ajuste de cuentas con la literatura de supermercado, con los escritores que fingen sangrar para conseguir seguidores, con la industria que ha convertido la autenticidad en una estrategia de marketing. Vamos a hablar de los vendedores de dolor enlatado, de los que han aprendido a imitar el sufrimiento sin haberlo vivido, de los que escriben para complacer algoritmos en lugar de para vaciar sus almas. Y sí, también vamos a hablar de las máquinas que escriben, pero solo como síntoma de una enfermedad mucho más antigua: la muerte de la verdad literaria por sobreexposición y simulacro. I. Los nuevos vendedores de biblias He visto escritores en redes sociales vendiendo su dolor como quien vende biblias puerta a puerta. Tienen la sonrisa ensayada del vendedor profesional. Tienen el discurso pulido sobre la vulnerabilidad. Tienen las frases hechas sobre sanar a través de las palabras. Tienen los hashtags perfectos para...